Bom Dia Alentejo, Marvão, a Lenda do Castelo de Marvão, O céu, o puro lar, a Casa é mesmo no topo

 

Caía a tarde de mansinho.

O sol punha rabiscos de fogo no firmamento azul-cinzento.

No vale, onde algumas casas pequenas pareciam de brinquedo, vistas do alto do monte, uma jovem tocava harpa de um modo quase distraído. O seu rosto de belas feições gritava sem voz a aflição que a dominava. Perto, uma dama de meia-idade tecia. Também a sua expressão era triste, apreensiva...

De súbito, a jovem parou de tocar, deixando incompleta a ária de amor e queixume que até aí nunca deixara em meio. Gemeram as cordas da harpa, num soluçar dolente, ao abandono dos dedos da jovem. A dama de meia-idade ergueu a cabeça. Fitou a donzela e, numa voz bondosa, perguntou:

— Que tens, Maria? Porque não continuas?

A jovem suspirou. A sua voz soou baixa e fraca.

— Não posso! Perdoa-me, mas não posso!

Sorriu a dama, num sorriso que lembrava lágrimas.

— Sei o que te aflige: a demora de Marcelo. Mas pretenderás tu amá-lo mais do que eu, que sou sua mãe?

Novo suspiro de Maria, agora mais forte. Torceu as mãos, como a tentar dominar-se. Mas logo se levantou do cantinho onde estivera tocando e veio sentar-se aos pés da sua protectora. Deitou-lhe a cabeça no colo. Queria atordoar-se, esquecer que o tempo corria! A senhora acariciou-lhe os cabelos. Voltou a falar-lhe:

— Tem calma! Assim nada conseguirás. E torno a lembrar-te que não o amas mais do que eu...

Maria ergueu o olhar. Olhos rasos de lágrimas.

— Queres-lhe muito, bem sei. Tanto como eu. Mas eu e tu somos diferentes!

— Diferentes em quê?

— No sangue que corre em nossas veias! O meu não é igual ao teu. O meu não vem desse glorioso Viriato, símbolo deste povo não menos glorioso!

Voltou a senhora a acariciar os cabelos da jovem, sentada a seus pés.

— Criei-te de pequenina, minha filha, e ensinei-te a seres forte como todos os Lusitanos. Terás, pois, de ser como nós!

O nervosismo punha um estrangulamento na voz da jovem Maria.

— Sei lá qual será a minha origem! Grega?... Romana?...

— A tua origem, agora, pouco importa! Quando te encontrei abandonada no sopé desta montanha que se ergue à nossa frente, não quis saber quem eras, nem donde terias vindo. Eras uma criança que chorava com fome e tremia de frio!

Com arrebatamento, a jovem ajuntou:

— E hoje sou a futura esposa de Marcelo, o teu filho bem-amado!

— O meu único amparo moral, desde que os Romanos mataram o meu esposo! Tu ainda o viste. Mas eras pequenina quando o levaram daqui... Nunca mais soube dele, nunca mais! Nem sequer qual foi o seu fim, nem onde o enterraram!

A voz da senhora que falava endureceu um pouco e acrescentou:

— Por isso, minha filha, Marcelo tem uma dívida de sangue para com os Romanos!

A jovem ergueu-se.

— Eis o que me aflige ainda mais!

— Porquê? Não acreditas no destino? Que podes recear mais do que eu? O que está escrito terá de cumprir-se, queiras ou não queiras, soframos ou não!

— Não compreendo esse fatalismo.

O olhar da senhora iluminou-se.

— Escuta, Maria… Marcelo vem aí!

Levantou-se a jovem num sobressalto.

— Onde?

Baixo, quase num sussurro, olhos perdidos no espaço, a dama esclareceu:

— Algures. Mas vem aí. Pressinto-o mesmo à distância! Não descobres o mesmo? Não és mãe, Maria. Não podes sentir o que eu sinto!

Mas já a jovem, num impulso, a interrompia:

— Deixa-me ir ao seu encontro!

Num sinal negativo, a mãe de Marcelo abanou a cabeça.

— Não, Maria! Tu corres mais do que eu e chegarás a seu lado antes que eu o veja. E então... ambos se esquecerão desta pobre velha, que anseia, como tu, por ter notícias, embora saiba dominar-se! Não, Maria. Espera um pouco. Ele já vem perto. Não tardará!

Calou-se a dama. Mas o silêncio que as separou durou apenas alguns segundos. Já se distinguia o ruído de um cavalo correndo. Depois estacou. Marcelo desceu e entrou impetuosamente na sala onde as duas mulheres o esperavam. Correu para a mãe, beijou-a, mas logo a deixou para ir estreitar nos seus braços fortes a sua deliciosa, inquieta noiva. Com beça encostada ao peito largo do lusitano, Maria queixou-se:

— Como tardaste, Marcelo! Já estava em cuidado!

Ele tomando nas mãos a linda cabeça de fartos cabelos bem penteados, olhou-a, a fundo, nos olhos. A sua expressão era de amargura e a amargura soou também a sua voz:

— As notícias são péssimas! Cássio Longino tem vindo a destruir tudo por onde passa. É um homem rancoroso, mau, um monstro de ambição!

Serena, a mãe de Marcelo falou:

— Chegou talvez a nossa hora... Mas quem sabe se não terá chegado também a desse tal Cássio Longino?

Marcelo encheu o peito de ar, antes de responder:

— Tudo é possível agora, minha mãe. Mas uma coisa se torna urgente.

— O quê, meu filho?

— Pô-las a salvo antes que ele chegue!

A dama franziu as sobrancelhas. O seu rosto fechou-se numa expressão simultaneamente dura e dolorosa.

— Queres pôr-nos a salvo? Como?

Respirou de novo Marcelo, antes de responder.

— Mãe! Demorei-me, justamente, para encontrar o único meio de as livrar de Longino. Lembrei-me que o monte que nos deu a nossa Maria poderia talvez conservá-la agora longe de perigo.

Num grito, a jovem agarrou-se a Marcelo.

— Não quero separar-me de ti!

Mas a voz da velha senhora voltou a ouvir-se, serena.

— Talvez Marcelo tenha razão. Os homens não combatem com a mesma liberdade de espírito quando têm a seu lado a mulher que amam.

A jovem revoltou-se.

— E ele... ficará aqui, sozinho?

A mãe de Marcelo perguntou:

— Todo este povo, para ti, não representa nada?...

— Mas ele não é o chefe!

— O chefe é um velho e não tem filhos. Marcelo é o seu lugar-tenente. Não poderá agora abandoná-lo.

E acrescentou, voltando-se para o filho:

— Diz-nos onde se encontra o esconderijo que nos destinas, Marcelo, e eu própria conduzirei Maria até lá.

O jovem guerreiro levou uma das mãos à testa.

— Custa-me deixá-las partir sozinhas. Eles podem aparecer de um momento para o outro.

A mãe tornou:

— Por isso mesmo, deves ficar! Diz-me o caminho para chegar local que escolheste.

Marcelo fechou os punhos.

— Receio que não saibam encontrá-lo. É de difícil acesso e…

A velha senhora interrompeu-o, enérgica:

— Marcelo, diz-me o caminho antes que se faça tarde! É lá no cimo do monte?

— Sim. Mais ou menos no lugar onde encontrou Maria. Escute com cuidado…

E o jovem explicou em pormenor o difícil mas único caminho que levaria à salvação a mãe e a noiva.

Elas partiram por fim. Levavam poucos mantimentos e muitas apreensões.

Ainda não havia decorrido uma hora sobre a fuga de Maria e da mãe de Marcelo, quando o exército de Longino caiu sobre a pobre aldeia. A defesa estava entregue a um número inferior à centena.

 

Quanto aos romanos, chegavam aos cachos, passando do milhar. Travou-se a luta. Luta de desespero, da parte invadida. Luta de vida ou de morte. Talvez porque os lusitanos estavam decididos a vender cara a vida, não querendo entregar-se nem morrer sem causar danos, o combate prolongou-se mais do Cássio Longino esperava. O facto enervou o procônsul romano. Mandou redobrar de esforço e crueldade. Os lusitanos, porém, continuavam firmes, embora cada vez em menor número, dispostos a morrer matando o mais que pudessem. Todavia, já reduzidos a uma vintena, o chefe consentiu na entrega da aldeia e dos seus homens em troca de liberdade das mulheres. E a luta cessou, com grandes baixas também do lado do invasor.

A manhã já vinha quando o procônsul romano mandou enfileirar os dezasseis homens que restavam, para virem à sua presença. Um a um ele ia ouvindo e poupando a vida aos que possuíam bens que lhe dessem em troca. Depois de ouvi-los, Cássio Longino fazia a sua escolha. E um a um, iam passando esses lusitanos fortes de corpo e alma, mais amargurados ainda por estarem vivos mas vencidos, ante a figura odiada do chefe romano, escutando a sua sentença de vida ou de morte. Até que chegou a vez do jovem Marcelo.

Longino olhou pouco à vontade esse rosto pálido mas de olhar duro e firme que o causticava. Para disfarçar ou para se vingar dessa ousadia falou-lhe:

— Tu eras o subchefe. Para salvares a vida precisarias de grandes riquezas. E, segundo me informaram, pouco mais tens que a tua casa e uma dúzia de cabeças de gado.

Altivamente, Marcelo respondeu:

— A minha vida não está à venda, creio!

Longino sorriu felinamente:

— És pobre e orgulhoso?... Olha que o teu chefe pagou cara a ousadia de falar-me como grande senhor! Não só o mandei degolar, como fiquei com todos os seus haveres!

Marcelo retorquiu, rápido:

— O mesmo te acontecerá um dia!

Longino rangeu os dentes e sentiu desejo de ferir, de marcar cruelmente o seu inimigo. Sabia que a morte não o afligiria, porque era bravo. Mudou de táctica.

— Se não fosse o preço da tua vida, creio que não resistiria a fazer-te desaparecer, e já!

Marcelo surpreendeu-se.

— O preço? Que preço? Acabaste de afirmar — e é verdade — que pouco mais tenho que uma dúzia de cabeças de gado e a minha casa. Isto basta ao teu espírito ambicioso?

Cássio Longino riu com maldade. Depois sublinhou bem a frase que iria ferir Marcelo:

— Tu nem sabes dar valor ao tesouro que possuías!

O lusitano alarmou-se.

— Que tesouro?

— Amaia!

Marcelo, fora de si, gritou:

— Como sabes o seu nome?

Sorrindo sempre, Longino disse apenas:

— Foi ela.

— Ela?... Quando?

— Não grites, jovem louco!

— Quero saber quando te disse ela o seu nome!

— Ontem, quando chegámos... Ela ia a fugir...

Louco de dor e de fúria, Marcelo gritou mais:

— Onde a escondeste?

— Na minha tenda.

— Maldito! Não ouses tocar-lhe, porque te arrependerás!

Num requinte de cinismo, Longino vibrou o golpe maior.

— Amaia já não te pertence! A velha deu-ma em troca da tua vida; quando os meus homens as descobriram a caminho da montanha!

Quase possesso, Marcelo ia atirar-se ao procônsul, mas foi agarrado pelos soldados romanos. Alucinado, gritou-lhe:

— Mentes! Mentes, malvado! A minha mãe daria a vida por ela!

Sem alterar a voz, o romano tornou:

— E deu.

Os olhos de Marcelo abriram-se num ímpeto de loucura. Baixou a voz, tornando-a cava.

— Que dizes?

— O que ouviste. Depois de nos entregar a jovem Amaia, voltou a buscá-la, no mais aceso da nossa luta. Calcula que matou um dos guardas, essa velha de granito: libertou a jovem, e já iam de novo a fugir, quando foram descobertas. Os meus homens mataram a velha e teriam morto a outra se... se ela não me tivesse agradado tanto!...

Marcelo rugiu, agarrado pelos soldados:

— Maldito sejas enquanto viveres! Maldito sejas onde estiveres, seja na terra ou no mar!...

Enfadado já, Cássio Longino ordenou:

— Levem-no daqui!

Marcelo gritou de novo:

— Só depois de matar-te!

E, lutando, tentou libertar-se dos braços que o seguravam, na ânsia de desfazer o procônsul romano. Mas Longino gritou:

— Segurem-no bem! Parece um tigre!

De rastos, Marcelo foi levado da sala. Mas gritava ainda:

— Amaia nunca será tua! Sei que preferirá morrer! Sei! Compreendes?...

Como resposta, Longino ordenou em voz mal segura:

— Que se aproxime o que estava atrás desta fera que saiu. Vamos continuar! Tu? Não tens bens?

— Não.

— Pois serás degolado! O outro a seguir? Ah! Já sei... já me disseram… Tu és rico... Está bem... Ficarás preso até sairmos desta aldeia… O outro?

Um homem de meia-idade adiantou-se.

— O que tenho não te chega, decerto, porque não lhe sabes dar valor.

— Que possuis?

— Honra!

— Degolem-no! Agora o último. Já começo a estar cansado disto! Que tens para me dar em troca da tua vida?

Cerrando os dentes, o último homem da fileira dos prisioneiros declarava:

— Ódio! Só ódio para te dar! Mas esse é muito, muito!

Sem esperar mais, Longino ordenou:

— Degolem-no também!

E levantando-se da sua cadeira de espaldar, a cadeira do chefe aldeia, declarou:

— Vamos buscar Amaia e ver o que havemos de fazer dessa fera que foi subchefe do inimigo e deverá morrer! O ar aqui pesa-me... Sigamos para outras terras, quanto antes!

Quando Cássio Longino chegou à porta da tenda onde ficara Amaia vigiada por dois soldados, viu esta abandonada. Entrou nela e achou-a vazia. Alucinado, chamou os seus homens.

— Rebanho de imbecis! Onde está Amaia?

A medo, um dos soldados explicou:

— Quando trazíamos Marcelo, este conseguiu libertar-se e fugir para aqui. Então lutou contra nós quatro, ajudado pela rapariga. Dois dos meus camaradas morreram, outro está cego e eu... escapei porque viera buscar reforços...

Foi a vez de Longino rugir:

— Cambada de poltrões! Um homem desarmado vencer quatro soldados!... Para onde fugiram?... Vamos! Reúnam cinquenta homens e sigam-nos! Devem ter ido para a montanha!

Logo se formou o batalhão que iria buscar os fugitivos. A montanha silenciosa e austera era o objectivo. Mas a busca começou a tomar-se difícil. Longino gritou:

— Têm a certeza de que passaram por aqui?

Um dos soldados informou:

— Cássio Longino... Vi-os subir aquele escarpado à beira do precipício. Não vale a pena procurá-los. Não irão longe… porque por ali... mal vão!...

Gritou de novo, o procônsul:

— Mal vão, porquê?

— Porque encontrarão a morte entre os rochedos...

Mas a montanha silenciosa e austera deu abrigo aos fugitivos. Ali ficaram Marcelo e Amaia, lado a lado, corações batendo em uníssono, cheios de dor pela perda da que tudo sacrificara por eles. E os homens de Cássio Longino abandonaram a perseguição ao jovem casal e seguiram para outras terras, espalhando sempre terror e desolação. Mas a maldição caiu sobre Cássio Longino. Quando este, mais tarde, regressava ao seu país natal, encontrou a morte no mar, onde ficou sepultado com todas as riquezas que adquirira durante as lutas com os Lusitanos.

Entretanto, lá no alto da montanha silenciosa e austera, Marcelo e Amaia foram construindo, pedra a pedra, a sua casa. E os seus descendentes, dessa pequena casa fizeram um castelo — o castelo de Marvão — grito que ecoado pelas penedias e levado pelo vento chegou aos ouvidos dos que ficaram quando os soldados romanos diziam dos fugitivos:

— Mal vão! Mal vão!...

Esta é a lenda do castelo de Marvão, que chegou a ser pertença dos Mouros, mas que, finalmente, D. Sancho II conquistou, para o limpar da gente inimiga e dar de presente a Portugal.

De Lendas de Portugal, Gentil Marques, Lisboa, Círculo de Leitores, Lisboa, 1997 [1962], p.Volume II, pp. 159-166

Bom Dia Alentejo!

A alma que lhe escondida é tanta…

Foto: http://www.revista-b.com/edicao6/images/dossier-01/imagem1.jpg

Bom Dia Alentejo, Topónimo de Seda, A Lenda do Castelo de Arminho, aos amados de um amor desencontrado

 

Foi ao fim da tarde. Corria o ano de 1160 e era rei de Portugal D. Afonso Henriques. A conquista de Alcácer tinha-lhe valido grande repercussão nos reinos de Leão e Castela e até por terras de sarracenos. Assim, o jovem rei D. Fernando II de Leão pedira uma aliança com o rei português e para esse fim encontraram-se em Celanova. As coisas correram de boa feição e, satisfeito com os resultados, D. Afonso Henriques voltou ao seu castelo, ordenando que viesse à sua presença o jovem D. Nuno Mendes.

Solícito, o cavaleiro apressou-se a apresentar-se ante o seu rei.

— Senhor, disseram-me que precisais falar-me.

O rei sorriu, mostrando a sua satisfação.

— É certo. Preciso dizer-vos que nem tudo são lutas neste mundo.

O jovem cavaleiro olhou D. Afonso Henriques. Um íntimo pensamento atravessou-lhe o cérebro como um relâmpago, enchendo-o de luz, mas, como relâmpago também, essa luz desapareceu, deixando tudo mais negro à sua volta. Como o rei silenciasse, ele, espiando-lhe a expressão, arriscou:

— Gostaria de poder compreender-vos, Senhor!

O rei tornou então:

— Iremos ter alguns anos de paz com Leão! 

Aliviado com o rumo da conversa, o jovem voltou a perguntar:

— Achais que isso será um facto?

O rei sorriu numa expressão franca:

— Acompanhaste-me a Celanova, não é verdade?

— Essa honra me deste!

— Porque a merecíeis! E sabeis também que ali fui para avistar-me com esse jovem e ardoroso D. Fernando de Leão.

— Os tratos foram secretos, mas falou-se muito deles entre a cavalaria...

— E que vos pareceu a conclusão a que chegámos?

O jovem mostrou-se embaraçado.

— Senhor, só vós sabeis o acordo que fizestes. Nós apenas aventámos suposições...

— Pois ireis saber o que ficou estipulado.

— Grande honra me concedeis, Senhor.

— Ouvi, então: a D. Fernando II, filho mais novo de D. Afonso VII, coube por determinação paterna o governo de Leão, Estremadura e Galiza. Ora, a fama das nossas vitórias chegou a Leão e Fernando veio solicitar-me a aliança de Portugal.

— Aliança que aceitastes...

— Sim... com uma condição. Sabeis qual é?

— Não, meu senhor!

O rei olhou intencionalmente o jovem cavaleiro. Depois, com voz firme e pausada, essa voz que tornava as suas ordens indiscutíveis, elucidou:

— A condição é esta: o casamento de Fernando de Leão com a infanta Dona Urraca, filha legítima do rei de Portugal.

A palidez de D. Nuno tornou-se evidente. Os seus belos olhos abriram-se numa expressão de assombro. Murmurou quase, ao perguntar:

— D. Fernando e Dona Urraca irão casar-se?

D. Afonso Henriques tomou uma expressão enérgica.

— Que encontrais de estranho nesse facto? Não é ele rei, jovem e poderoso?

D. Nuno mordeu os lábios e arriscou:

— Mas... Dona Urraca...

O rei interrompeu solene:

— ... é minha filha, bela e prima direita de seu futuro esposo. Que encontrais de mal nessa união?

O jovem cavaleiro, cada vez mais pálido, não encontrou resposta. Mas o rei insistiu:

— Dizei, D. Nuno Mendes...

— Senhor... vossa filha Dona Urraca... é ainda tão jovem...

— Decerto! Mas se o inconveniente é só esse, posso afirmar-vos que Dona Urraca só casará daqui a cinco anos. Mas desde já ficarão prometidos. Assim o quero!

D. Nuno encontrou audácia para sorrir.

— E vós podereis querer, meu Senhor!

— Sim, posso! Dona Urraca faz-se mulher e é linda! Quando menos o esperar pode alguém apossar-se do seu coração.

— Mas vós sois rei!

— Ficaria desgostoso se tivesse de a ferir, impondo-lhe uma vontade que sei ser para ela sagrada!

Tristemente, o jovem murmurou: 

— D. Urraca é demasiadamente dócil para os tempos duros que atravessamos!

O rei português sorriu.

— Achais isso? Pois eu penso que uma mulher nunca será demasiadamente dócil.

— Que Deus proteja a Senhora Dona Urraca!

— Há-de proteger! Seu primo é um homem que sabe agradar às mulheres. E, dessa união, muito de proveitoso pode surgir para Portugal.

Decerto que esse casamento poderá assegurar a paz com Leão...

— E o entendimento necessário para nos ajudarmos mutuamente na dilatação dos nossos territórios, à custa dos sarracenos!

Quase acabrunhado, o cavaleiro D. Nuno anuiu:

— Assim é, meu senhor!

O rei sorriu numa franca expressão.

— Parece que esta união vos não alegra, D. Nuno! Porquê?

Um tanto embaraçado, o jovem respondeu:

— Senhor! O que fizerdes, fareis por bem! Portanto, se essa aliança vos agrada, para maior glória de Portugal, eu me congratulo convosco, Senhor!

A voz do rei tornou-se menos imperiosa.

— Ainda bem que compreendestes! Sabia que poderia continuar a contar com a vossa confiança.

— E porque não havíeis de contar?

O rei tornou-se quase irónico.

— D. Nuno Mendes, eu já tive vinte anos. Sei o que pensava e como pensava. E digo-vos — pela muita estima que vos tenho — que eu teria reagido com menos prudência... Mas conto convosco!

— Podeis sempre contar comigo, Senhor!

— Assim o espero. Ide vós mesmo dar esta nova a minha filha Dona Urraca.

Os belos olhos do jovem cavaleiro voltaram a abrir-se, mas desta vez numa súplica:

— Senhor!...

Enérgico, o rei cortou-lhe a palavra:

— Ide! Assim o quero! Só vós podereis dominar esses tenros treze anos...

E como o cavaleiro continuasse a olhá-lo, desta vez numa súplica muda, D. Afonso Henriques endureceu mais a voz:

— Ide! Porque esperais?

O jovem arriscou:

— Tanto me pede a vossa confiança?

— A pátria pede-vos a vida. Eu peço-vos a felicidade de Dona Urraca.

— Oh, Senhor... se assim fosse!...

— Só vós sabereis prepará-la para que se cumpra a minha promessa. E agora ide sem demora! As feridas devem curar-se enquanto quentes...

 

Quando a jovem infanta desceu ao jardim, por ordem expressa de seu pai, ficou perplexa por se encontrar na frente de D. Nuno Mendes. Perguntou, não escondendo a sua ansiedade:

— Vós? Mas porquê, a estas horas e com o consentimento de meu pai?

Beijando-lhe as pontas dos dedos com ternura, o jovem cavaleiro patenteou, na voz e na expressão do rosto, toda a tristeza que lhe ia na alma.

— Senhora! Morreram as nossas fugas pelo jardim em noites de luar... As nossas juras de amor trocadas em segredo não têm mais razão de existir... As nossas interrogações sobre o futuro serão desnecessárias, porque o futuro veio bater-nos à porta!...

A jovem infanta ficou ainda mais inquieta.

— Meu pai descobriu que nos amamos?

D. Nuno Mendes respondeu, tentando serenidade:

— Creio que sim… mas não sei como isso aconteceu...

— Então... ele consente?...

A expressão do jovem cavaleiro tornou-se esfíngica.

— O senhor D. Afonso Henriques, nosso rei e vosso pai, tem os seus planos, e pediu-me que fosse eu próprio a transmitir-vos o que houve por bem decidir.

A jovem infanta mostrou-se assustada.

— D. Nuno! Dizei-me depressa o que dedidiu meu pai!...

— Que em Celanova, donde regressámos, ficou assente com o rei de Leão, Galiza e Estremadura que vós, Senhora Dona Urraca, filha do rei de Portugal, sereis esposa de vosso primo!

A infanta empalideceu. No seu rosto de menina surgiu uma expressão de revolta.

— Não! Não quero!

D. Nuno tocou-lhe ao de leve numa das mãos:

— Suplico-vos! Acalmei-vos, minha bela infanta! O que está decidido não terá discussão, bem o sabeis! Este acordo — pede-me vosso pai para vos transmitir — será óptimo para o nosso reino e o de Leão!

A boca bem desenhada da infanta de Portugal teve um pequeno trejeito de choro. A sua voz soou lamentosa:

— E eu, D. Nuno? Eu... não conto?

Profunda e quente, a voz do jovem cavaleiro afirmou:

— Contais, sim! Vós sereis feliz!

— Como... se não amo quem me vão dar por esposo?

— Acabareis por amá-lo. Lembrais-vos ainda do vosso primo, o rei de Leão?

— Vi-o há tanto tempo... e eu era tão pequenina...

— Pois deveis vê-lo agora. Todas as damas casadoiras aspiram a um olhar seu. Sossegai, pois! Haveis de amá-lo… e ele vos amará!

— E vós?

— Encontrarei repouso nas lutas que irão seguir-se contra os infiéis.

Os olhos da bela infanta inundaram-se de lágrimas.

— Oh, D. Nuno Mendes, meu amigo! Como podeis dizer-me tais coisas?! Acreditais que irei esquecer-vos?

— Assim é preciso.

— Porquê?

— Para bem de Portugal e...

A infanta interrompeu o cavaleiro:

— ... e para meu bem?

— Assim o creio!

Ela meneou a cabeça.

— Vereis, D. Nuno, o que o futuro dirá ao mundo! Porém conheço meu pai e sei que, se é essa a sua vontade, só teremos que obedecer!

Beijando respeitosamente os finos dedos da infanta de Portugal, D. Nuno exclamou solene:

— Mil perdões, Senhora!

Ela admirou-se.

— De quê?

— Da forma pouco calorosa como vos expus tão alto assunto...

Por entre as lágrimas discretas, a jovem infanta sorriu:

— Só posso agradecer-vos a forma delicada e altruísta como vos desempenhastes de tão espinhosa missão. Na verdade, meu pai soube escolher o mensageiro. Só de vós aceitaria tão pesado fardo!

D. Nuno apressou-se a esclarecer:

— Neste momento sou apenas um dedicado súbdito de vosso pai e um silencioso admirador vosso!

A jovem mordeu os lábios, para conseguir manter a dignidade que o seu nome exigia e não chorar perdidamente com a fraqueza dos treze anos. Depois, estendendo de novo a mão pequenina ao jovem cavaleiro, murmurou:

— Adeus, D. Nuno! Que o Céu nos proteja... e nos una, já que tão cedo a Terra nos separa!...

O vento zunia com impiedade, arremessando ao rosto dos contendores a terra que em novelos se levantava do chão. O exército de Afonso Henriques caía em massa sobre o dos sarracenos. A luta em campo aberto levantava gritos e imprecações que o vento levava. Os estandartes batiam furiosamente, como pássaros na agonia, cortando os ares. E as vitórias do rei português prosseguiam por terras do Alentejo em direcção ao Algarve. E assim, em pouco tempo, chegaram perto da antiga cidade de Medóbriga.

Aí acamparam os de Portugal. O rei parecia contente. E conversando com um dos seus homens de confiança, pediu que mandassem à sua presença D. Nuno Mendes. O jovem cavaleiro não se fez esperar. Vendo-o perfilado na sua frente, o rei falou-lhe:

— D. Nuno Mendes, sabeis o apreço em que vos tenho. Sois um cavaleiro valente!

Com mais delicadeza que humildade, o jovem sublinhou:

— A vossa confiança dá-me forças para levar até ao fim as minhas missões...

— ... as quais acabais sempre com êxito!

— Mesmo que saia ferido do combate...

Havia um tanto de ironia na voz do cavaleiro D. Nuno. O rei português compreendeu-o, mas não se amofinou. Pelo contrário. Olhou-o atentamente, num ar admirativo, e acrescentou:

— O vosso mérito é indiscutível. Tenho-vos observado em campo aberto e verificado que procurais sempre o ponto mais aceso da luta, o local de mais extrema responsabilidade.

— Cumpro a minha obrigação de cavaleiro.

— Levais bem longe a vossa obrigação...

— Senhor! Talvez um dia possa filiar-me numa ordem fundada por vós. Ordem que me obrigue a viver no claustro, durante a paz, e na guerra a vosso lado, combatendo!

O rei sorriu:

— Bravo, D. Nuno Mendes! Folgo em ouvir-vos! Ficarei agora plenamente descansado sobre algo que me preocupava ainda. Mas estou a desviar-me do assunto que me levou a convocar-vos...

— Dizei, então, Senhor!

O rei respirou o ar da tarde que o envolvia, a plenos pulmões. Depois, o seu rosto tomou aquela expressão grave que assumia sempre que falava de guerra.

— Sabeis que estamos acampados perto do castelo de Arminho? 

— Assim me foi dito, Senhor!

— Noutros tempos viveram aqui homens de força que o defenderam até à última gota do seu sangue. Mas os árabes chegaram e dele fizeram sua morada.

— Sei que Arminho é uma praça forte dos Sarracenos...

— Mas breve será nossa! Amanhã, assim que o Sol dê indícios de começar a romper, cairemos sobre o castelo — esse famoso castelo de Arminho, que desejo para nós!

— A ideia apraz-me, Senhor!

— Ainda bem! E conto convosco para comandar a vanguarda!

— A vossa confiança em mim não cairá em vão. Arminho será nosso!

O rei sorriu. Fez com a cabeça um sinal de aprovação. O sangue fervia nas veias desse jovem que ficara a seu lado apesar de lhe ter feito conhecer o travo da amargura. E D. Afonso Henriques sentia uma simpatia especial por homens cujo ardor na luta fosse semelhante ao seu. Despediu-o com um gesto amigo. E ficou-se na sua tenda, largamente a pensar.

A tarde morria aos poucos na charneca de terra encarniçada. No firmamento, traços de fogo desenhavam-se, formando um quadro bastante estranho. E o vento, correndo agora mais sereno, parecia murmurar frases de estímulo ao exército acampado.

Bocejando em pequenos sopros de ar puro, a madrugada ergueu-se. Uma luz ténue mas prometedora veio já encontrar em ordem de marcha o exército português. O objectivo estava quase à vista — esse famoso castelo de Arminho que D. Afonso Henriques tanto desejava possuir. Chegada a hora, as hostes dispuseram-se para o assalto. O início da luta soou. Houve um momento de pânico dentro do castelo, mas os portugueses, que atacavam com fúria, sentiram que o inimigo começava a recompor-se. Deram-se as primeiras baixas. De um e outro lado, combatia-se com vigor. D. Afonso Henriques enervou-se. Não esperava tanta resistência. Chamou então de parte o comandante da vanguarda e gritou-lhe, no meio da vozearia geral:

— D. Nuno Mendes! Tereis de cumprir mais uma missão arriscada!

— Mandai, Senhor!

— Ide ao castelo e dizei ao alcaide que, se teimarem em continuar na luta e eu os vencer, passarei todos à espada! Todos! Compreendeis?

— Direi apenas isso?

— Será o bastante para pôr em perigo a vossa e as nossas vidas!

— Compreendo, Senhor. Irei sem demora.

E o cavaleiro, dando de esporas ao cavalo, correu em direcção ao castelo com o pedido de parlamentar. O combate suspendeu-se por momentos. Todos esperavam ansiosos novas de D. Nuno Mendes. Se este não voltasse dentro dum prazo estipulado, o combate continuaria com redobrado ímpeto. De súbito, porém, a figura esbelta do cavaleiro português desenhou-se sobre o muro do castelo e a sua voz, que já se habituara ao comando, soou sonora e firme:

— Não é necessário combater mais porque a fortaleza já se dá!

Houve um movimento de alegria. O porta-estandarte correu a içar a bandeira. E D. Afonso Henriques, erguendo a sua espada, gritou com entusiasmo:

— Que Deus seja louvado e vós, também, D. Nuno Mendes! A vitória é nossa! A vila que fundarei onde já foi outra vila, nossa será também. Mas não se chamará Arminho e sim Seda... já que «se dá!»

E assim, a vila do castelo de Arminho, de remotíssima idade, passou a chamar-se Seda desde essa famosa conquista numa bela manhã em que o vento deixou de soprar e um jovem de sangue ardente e coração destroçado dava tudo por tudo para, nas lutas em prol da dilatação do Portugal, esquecer um grande mas impossível amor.

Fonte: Gentil Marques, Lendas de Portugal, Lisboa, Círculo de Leitores, 1997 [1962], p.Volume V, pp. 347-354

Bom Dia Alentejo!
Fotos: http://api.ning.com/files/zpBAGS3ej4N21d48PPUgS6w3JxSYpgPrX7lkfJt*QfCy9MhOYZCr4JePr-BgZBu88ukvW-s7i6b82TzMtqL5DCMvdGhaCOlq/castelo_de_sonhos.jpg , http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/e/ee/19-v_2h_Vasnetsov.jpg
Mas lhe vai a pura doce história do amor desencontrado…